Una polera Ese maldito trozo de tela que cubre tu vergüenza a sentirte observada, que me impide contemplar tu cuerpo.
Es la enfermiza y constante fantasía de saborearte con las manos, sentirte con los ojos y escuchar tu dulce aroma color infinito con toques de perfección y peligro.
Es aquella fragil e infernal ilusión que hebra por hebra se burla de mi "Yo puedo rosarla cada segundo, cada minuto, cada hora, cada suspiro, cada bombeo, cada gota de sudor, cada poro". Pero tu debilidad es simple y la conozco bastante bien maldito bufón sin vida, cada vez que me acerco a ella con intensiones de tenerla bajo mi poder, tu te reduces a algo más simple de lo que ya eres y ya no tienes jurisdicción ninguna en su bendita piel, una vez que que la libero de ti, sus fronteras se rigen por la anarquía de nuestros gemidos y se desordenan con cada salto y vuelta que destruyen sus aposentos.
Una vez sin tus dictatoriales costuras, la libertad es plena, el placer juega con el tiempo para que parezca eterno y su cabello produce pequeños orgasmos en mi cara cuando me golpea. Cada milímetro de tu celestial y maldita piel me producen ganas de suicidarme, de torturar mi alma hasta que la eternidad se haga segundo, hasta que la electricidad provocada por tus caricias me calcinen. Casi todas las noches me matas de esta manera, y el suicidio que es sinónimo de tu homicidio se convierte en la experiencia mas tierna y atesorable que pueda existir.
Venus es una mujerzuela comparada con tu magnificencia de mujer, afrodita la prostituta mas barata que pueda haber comparada con la invaluable oportunidad de tan solo ver la silueta de tu desnudez, no hay tortura ni placer más utópico que hacer contacto con tu soberanía.
Pero el momento más confortable de todo lo que puedas entregar (que nunca ha sido es ni sera poco) es tenerte a mi lado, escondida en mi pecho, recuperando el aliento y regalándome un beso más frágil que la porcelana pero que logra resucitarme luego de tus suaves puñaladas, tus sensuales golpes y tu fantástica asfixia.
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